El baile de quat'z'arts (artículos)
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En la Escuela de Bellas Artes se estudiaban cuatro disciplinas artísticas: arquitectura, escultura, grabado y pintura. Los estudiantes solían burlarse de la muerte en fiestas funerarias al uso. Suficiente para que Brassens escribiera una canción repleta de citas y guiños. Y es que este tipo era una auténtica esponja a la hora de leer y aprender. La canción se sitúa en la celebración de un baile/desfile tradicional en París (que ya no existe) en el que se celebraba el final de la pasantía con un entierro falso de tipo carnavalesco; Brassens nos habla, de hecho, sobre la muerte y el entierro de su madre que había muerto poco antes. En concreto, señala que el tiempo para los “entierros reales” acaba de comenzar. De ahora en adelante, la Camarde corta las relaciones cercanas y su nombre “ocupa en la lista ya los primeros puestos". No más diversión y descuido: “Al gran baile de los quat'z'arts ya no iremos a bailar".
(Comentarios del autor)
Les Quat'z'Arts, o más exactamente “El baile de los Quat'z'Arts” era un evento que tradicionalmente se celebraba en París hasta los años cincuenta. Como su nombre indica, fue una procesión lúdica donde se permitían todas las licencias (una especie de Carnaval parisino, si se quiere...). La palabra “Z'Arts” se refería a los organizadores que eran los estudiantes de bellas artes (rápidamente se unieron a él los carabineros o estudiantes de medicina). El baile de los Quat'z'Arts fue prohibido por la Prefectura, alegando que alteraban el “orden público” por lo extravagante (incluso en los trajes, hoy desaparecidos...). Brassens, un fan de las canciones de los carabineros conmemoró a esta institución desaparecida en una canción del mismo nombre.
En las canciones de Brassens, los cementerios y funerales (El sepulturero, Pobre Martin, Súplica para ser enterrado en la playa de Sète, Trompetas de muerte, etc.) nunca están lejos. Falsamente alegre, “The Quat'z'arts” aparece como uno de sus más conmovedoras. Después de la muerte de su madre en 1962, Brassens, señala que el tiempo de los “entierros reales” acaba de comenzar. A partir de ahora, el canalla respeta a los parientes. No más diversión y despreocupaciones: “En baile de los quat'z'arts ya no iremos a bailar". Por supuesto, Brassens modesta (y elegantemente) enmascara la seriedad de la declaración (y su dolor) bajo una broma de colegiales.
Había dos parodias famosas: el de los quat'z'arts y el de los carabineros; uno en la primavera, la otra en el otoño (Brassens mezcla los dos para los propósitos de esta canción). Recomiendo el libro de Georges Brassa: “El París secreto de los años treinta” donde habla de ello, y cita la canción “San Eloi no está muerto, porque todavía se empalma” como una canción clave de los carabineros ... Entre los que llegaron a asistir a estos bailes se encontraban Matisse y Louis Aragon. Y si Aragón, en su vals en Elsa, evoca la “La gran parodia de azar", tenemos derecho a verlo como una alusión a la parodia de las artes de quat'z'...
(Comentarios de variada procedencia y datación desconocida)
El tema, mucho más trascendente de lo que parece, por su tono de farsa, está tratado con mucha originalidad y aprovecha una tradición parisina tan singular como el desfile y el baile que organizan los estudiantes de Bellas Artes de cuarto año, cuando acaban los estudios. Me vienen a la cabeza los “Entierros de la sardina” españoles. Esos funerales parodiados con sus plañideras, su cura y obispo de pega... a lo que se ve, en Francia, también son dados a estas celebraciones irreverentes. Era mi primera noticia.
Buscando materiales para la elaboración del video me doy de bruces con imágenes sorprendentes de hace casi un siglo sobre los desfiles y bailes de los Les Quat’z’arts. Los (y sobre todo “las") estudiantes de Bellas Artes (¿o acaso eran prostitutas contratadas al efecto?) de la Francia de los años 20 eran totalmente desinhibidos, a lo que parece. Los disfraces (excepto los “no disfrazados en absoluto") son los habituales de cualquier desfile de carnaval como los que conocemos en España. Es extraño que, aunque Brassens describe un desfile de quat'z'arts que parodia un entierro, no haya logrado una sola imagen de alguna representación con la misma temática teniendo que recurrir a nuestra estupenda iconografía del Entierro de la Sardina que se adapta muy bien al contenido de los versos. Veo el video y me siento satisfecho de las horas que he dedicado a esta composición (en su cuádruple perspectiva de investigación, adaptación, sincronización y edición de video). Juzgalo tú mismo.
En la revisión de estas notas caigo en la cuenta de que el final que propongo en mi adaptación es muchos más lúgubre (aunque mantenga el tono burlesco) que el que Brassens propone. Al usar una metáfora (compleja de traducir) había interpretado que, en el último verso, la pareja protagonista de la estrofa final “detienen” el coche porque definitivamente “les toca” cogerlo. Un final muy diferente del que se desprende de los comentarios de Analisy Brassens, donde los más expertos interpretan que se “apartan”. Pero… ¡me gusta el mío! (Y además la sentencia de “Ya no iremos más al baile…” apoya mi interpretación.
(Comentarios del autor)
Les Quat'z'Arts es una terrible obra de desesperación. La muerte, tantas veces despreciada por Brassens, se venga. Y lo haced golpeando fuerte. El humor lucha contra ella durante seis estrofas, con toda su fuerza, con todas sus palabras, y luego se apaga trágicamente, como la pobre cabra del señor Seguin. En la séptima estrofa, la noche cae y no deja de "espesarse como un muro", como decía Baudelaire, el oscuro Baudelaire, el diamante negro en el que se piensa cuando llega el verso "Los verdaderos funerales acaban de empezar". Una canción terrible, sí, de lluvia, de Todos los Santos, de noviembre; y que te deja frío a pesar de la última sonrisita triste de Brassens: "Viens pépère on va se ranger des corbillards." (Ven, muchacho, preparemos algunos coches fúnebres).
(Traducción libre de “Georges Brassens”, de René Fallet)
En Les Quat’z’arts, Brassens se refiere a una ceremonia estudiantil que se remonta a finales del siglo XIX (se celebró por primera vez en 1892, según me enteré al hojear las enciclopedias). Estas épicas celebraciones reunían a estudiantes de la Escuela de Bellas Artes de París. El baile era una gran fiesta de carnaval a la que los estudiantes acudían disfrazados y, según se dice, se iban marchando a medida que avanzaba la velada, presumiblemente para ir al grano. Participaban en estos sábados de borrachera licenciosa, alguna santa, una tal Mona, una modelo (¡en cualquier sentido!) que se había subido a una mesa y que se desnudaba lentamente al ritmo de la pieza que tocaba la orquesta (inventando, sin saberlo, el striptease). Aquello ocurría en 1893, en el Moulin Rouge. Las ligas de la virtud protestaron, denunciaron el ultraje a las buenas costumbres, un hecho de extrema gravedad e inadmisible desfachatez. Es a esta fiesta primaveral fervorosamente profana, a este enorme pulso estudiantil destinado a entretener a los cuerpos en plena efervescencia, a meter una pluma entre las protuberancias de los traseros pellizcados y a enfurecer a la gente - seria, seria, seria – a la que Brassens hace eco. Una farsa desorbitada, un ataque organizado a los venenos de la seriedad, la solemnidad y la gravedad.
Brasens, en un juego metafórico de efectos sucesivos, hace descender esta rica y ruidosa procesión a la grava del cementerio. Todos, en esta aparente parodia fúnebre, interpretan su papel a la perfección. Los ingredientes morbosos están ahí y la ilusión es perfecta. Con gran habilidad, mientras finge no bajar a la arena, mencionando lo que no sucede, Brassens encadena una serie de absurdos hilarantes. El muerto se toma su muerte a pecho y no canta "¡Ah, como se aburre uno aquí!", los enterradores no exclaman gritando un irrespetuoso "San Eloy se empalma todavía". De todos modos, las cosas se colocan. La feria está aquí. Se produce el efecto de incongruencia. ¡Bravo! El funeral sigue el curso previsto. Lo carnavalesco está ahí. Se produce un efecto de incongruencia. Brassens enumera con picardía, con deleite, todas las cosas que no hacemos: No hay chicas con tutú, ni culos que cachetear, ni nadie que grite "¡En pelotas, en pelotas, en pelotas!". Todo el repertorio de los quat'z'arts queda expuesto, grotesco, suntuoso, intempestivo. Evocando lo que no sucede, Brassens se divierte mucho. Multiplica, con espíritu de provocación estudiantil, las enormidades, los absurdos más agradables: ningún hisopo en forma de falo, ninguna contestación escabrosa (morphionibus), ningún celebrante de Camaret (donde, al parecer, el eclesiástico experimenta la elasticidad en sus genitales).
Tal vez la genialidad de esta fórmula sea, en primer lugar, la de darse cuenta de que la farsa está ocupando su lugar por el lado de la seriedad, que todas las burlas están ausentes; el buen maestro tiene esta palabra:
“La broma ya rozaba el mal gusto”.
El mal gusto no es una payasada, no es una parodia indecorosa, es la terrible saña de los acontecimientos, es la crueldad intratable de la realidad. Contra la evidencia del dolor real, contra la implacable mezquindad del destino, contra la evidencia de la desaparición, el narrador pretende buscar una salida en la farsa. "Vamos ahora a dar una vuelta por los puticlubs". Este comentario tiene un efecto acorde con la miseria de la ocasión. "Pero me miraron con lástima en los ojos /y luego me besaron de una forma extraña". Las siguientes líneas, que expresan el final de la fiesta y la conciencia del drama, son soberbias. Estos versos, concebidos a la sombra del aquí y el ahora, alcanzan una dimensión trágica por la ruptura del efecto, por una solemnidad conmovedora y por una gracia evocadora conmovedora que sigue directamente a un verdadero inventario de comicidades. El narrador está en el perfume (el perfume de los crisantemos), nos decimos. Se acabó la broma.
La elegancia de Brassens es otra cosa. No sucumbe a un efecto que haga limpiarse las lágrimas con la manga o un pañuelo. Vuelve, para despedirse de ella, a ser cómplice de la farsa morbosa. Por supuesto, intuimos que está abatido por la pena, pero sus despedidas también van a "tibias falsas, cráneos de cartón, el sonido de los mirlitones". El narrador se lamenta de la pérdida de un ser querido y de los juegos y las insolencias de la juventud. Mientras los saluda, siguen ahí, están presentes en la canción, se les hace un hueco.
Esto es tal vez lo que nos dice Brassens, el tiempo de las fiestas y los juegos, de la juventud despreocupada, irreverente y alocada ha terminado; las verdaderas catástrofes nos golpean de lleno. Nada de parodiar, burlarse, celebrar el carnaval: la verdadera villanía de la existencia intenta cornearnos para siempre. Sin embargo, a medio camino entre el drama y la farsa, trata de salvar algo de esa impertinencia; sigue jugando con los límites, esparce en el hoyo crisantemos de nariz roja. Por supuesto, algo duele y el dolor no se oculta y las cosas se acaban. El mirliton desaparece. Sin embargo, acaba de silbar una vez más en nuestros oídos. Un momento memorable. El último verso de la obra se impone como una formidable pirueta. Se aparta visiblemente de las pompas (funerarias) y fórmulas oratorias. No tiene nada de morboso. "Ven papi, nos vamos a alejar de los coches fúnebres". La fórmula de la jerga, guardarse de los coches (para llevar una vida más sabia), está desafortunadamente equivocada. "Guardarse de los coches fúnebres" tiene una sal extraordinaria. ¿No parece que esta mención del coche fúnebre nos remonta a los Funerales de antaño, donde revive la sacudida acolchada de las "pequeñas carrozas fúnebres de nuestros abuelos"?
Brassens (su narrador) marca la ocasión pero el sabor de la juerga sobrevive. Así, entrelazando íntimamente calavera de cartón con una verdadera pena del alma, payasadas con piedad, sombrero puntiagudo y tristeza, Brassens nos da una lección aterradora y sin precedentes de cortesía (y desesperación).
(Traducción libre de un comentario de Denys-Louis Colaux, en "Les amis de Georges")
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