Balada a la luna (traducción)

Ballade à la lune

(Alfred de Musset - Georges Brassens)

C'était, dans la nuit brune,

Sur un clocher jauni,

La lune,

Comme un point sur un "i".

Lune, quel esprit sombre

Promène au bout d'un fil,

Dans l'ombre,

Ta face et ton profil?

Es-tu l'œil du ciel borgne?

Quel chérubin cafard

Nous lorgne

Sous ton masque blafard?

Est-ce un ver qui te ronge

Quand ton disque noirci

S'allonge

En croissant rétréci?

Es-tu, je t'en soupçonne,

Le vieux cadran de fer

Qui sonne

L'heure aux damnés d'enfer?

Sur ton front qui voyage,

Ce soir ont-ils compté

Quel âge

A leur éternité?

Qui t'avait éborgnée

L'autre nuit? T'étais-tu

Cognée

Contre un arbre pointu?

Car tu vins, pâle et morne,

Coller sur mes carreaux

Ta corne,

A travers les barreaux.

Lune, en notre mémoire,

De tes belles amours

L'histoire

T'embellira toujours.

Et toujours rajeunie,

Tu seras du passant

Bénie,

Pleine lune ou croissant.

Et qu'il vente ou qu'il neige,

Moi-même, chaque soir,

Que fais-je,

Venant ici m'asseoir?

Je viens voir à la brune,

Sur le clocher jauni

La lune

Comme un point sur un "i".

Je viens voir à la brune,

Sur le clocher jauni,

La lune,

Comme un point sur un "i".

TRADUCCIÓN

(Por J. M. Grande)

La Luna

Fue en la noche oscura,

sobre un campanario amarillento:

La luna,

como un punto en la "i".

Luna, qué espíritu tan oscuro,

caminas sobre un hilo

en la sombra:

¿Tu cara y tu perfil?

¿Eres el ojo del cielo tuerto?

¿Qué querubín tan triste

nos mira fijamente

debajo de tu máscara pálida?

¿Es que un gusano te devora

cuando vemos tu disco ennegrecido

que se estira

en una media luna encogida?

¿Eres tú, lo sospecho,

la vieja esfera de hierro,

ese carillón,

que marca la hora del infierno?

¿En tu frente viajera

contaron esta noche

cuál será la edad

de su eternidad?

¿Quién fue el que te degolló

la otra noche?

¿No fuiste golpeada

contra un árbol puntiagudo?

¿Por qué viniste, pálida y apagada,

a estampar en mis azulejos

tu cuerno,

a través de las rejas?

Luna, en nuestra memoria,

tus bellos amores,

en su historia,

siempre serán hermosos.

Y, siempre rejuvenecida,

serás el transeúnte

bendecido:

luna llena o creciente.

Y, ya sea con viento o nieve,

yo mismo cada noche

¿Qué hago

viniendo a sentarme aquí?

Vengo a ver en la oscuridad

sobre el campanario amarillento:

La luna

como un punto en la “i”.